oscuridadverde

martes

Ciclo translúcido

Adiós, viento del norte, que volando se pierde hacia un horizonte ajeno. Salgo de la sombra, muerte de somnífero, árboles adormecidos. Los huesos se desentumecen, las neuronas despiertan al sol.
Acariciante viento cálido, amarillento del sur, sopla la vorágine de lo apático, denso, condensado. Trayendo plumas de otro tiempo, vuela enredando cabellos, secando pieles, regalando cambio al que se deje llevar por el vuelo ligero de la golondrina.

...primavera...

AUDIO: The Cranberries - No need to argue

lunes

Tres, dos, uno,
música.
AUDIO: http://www.goear.com/listen.php?v=c81ee11

miércoles

Se anuncia un vendaval

Torpes e insensatos humanos, que de todo me arrancaron, mi tierra, mi agua, mi asco, mi fango.

Paridos de mis propias grutas, hijos de mi alma, contruyen sus hogares arrancándome el pelo a desgarrones, fabrican sus objetos con los los bronquios vivos de mis pulmones, que se apagan lentamente en sus jaulas con olor artificial a limón.
Destruyen con crueldad egocéntrica a sus hermanos, sean animal, planta o vida, en vez de convivir como a cada instante se les ofrece, tomando lo necesario para uno y dejando lo innecesario, que será necesario para otros.

Humanos, capaces de manipular, utilizar, usaron esta capacidad para procurarse el todo. Aprendieron a recibir, pero parecen incapaces de comprender el hecho de dar, no devolver, sino dar, regalar, amar.
Así, poco a poco se tornaron insensibles, desdichados, faltos de alegría inconsciente, buscando el placer por el ombligo y no por el corazón, como agujeros negros, vampiros hambrientos capaces de tragarse todo.

Su mente, una mente tan determinada, buscadora de fines y no tan solo de medios de vida, capaz de extraerse del individuo y observar el todo; su mejor herramienta utilizada para generar un universo sin vida que acaba determinando sus intenciones, atrapados en la comodidad y la apariencia. Su mente es su propia perdición usada de ese modo.

Traicionaron al aire, traicionando así a sus propios hijos. Obstruyen y contaminan mi sangre, de la que luego no pueden beber. Talan mis pulmones, me arrancan la piel y me llenan de intranspirable cemento, fósiles de mis entrañas bajo las ruedas de sus coches. Guerras, miseria, bombas nucleares que me queman, estéril me tornan.

Han desafiado a la propia evolución, rompiendo el hilo de la continuación, incapaces de extinguirse por mero fluir. Y cada vez son más.
Maniatada, sólo puedo observar mi propia perdición, a costa de los seres que nacieron con el don de sanar y siguen ciegos ante él.
-dijo Mamá
AUDIO: Nacho Vegas - Canción de Palacio

jueves

Socráticamente un cuento

-Bella es la vida, Don.
-Suelo ver las cosas de otra manera.
-¿Cómo, pues?
-¿No son los placeres aquello a lo que se aferra la vida?
-Exacto, rechazando por supervivencia lo doloroso.
-¿Y qué entiendes exactamente por placer, James?
-Lo que deleita en esencia y feliciana el alma, sin parar cuenta en las posibles consecuencias globales.
-¿Y si no pudieras disfrutarlo exactamente cuando lo deseas? ¿Seguirías considerándolo deleite si se convirtiera en una obligación?
-Creo que no, quizás se convierte en el peor de los castigos.
-Cruel asesinato de la ilusión es la vida.
-¿Qué crees que ocurriría si todos tratasen el placer como tal y olvidaran lo materialmente desnudo de instinto?
. . . ca la da de pi pa
-Quizás un colapso lascivo.
. . .
-Un relajante fluir de los rayos del Sol sobre el mundo sería el tiempo.
. . . fumas?
-Además, James, creo que resultaría tan impactante ver a alguien disfrutando cuando y como quiere que sentirías algo dentro.
-Que crece...
-Y eso sí que es imposible de parar.
-Hasta que es todo tú y explota en forma de expresión.
Pensar, sentir, ser, hacer.
Besarte
AUDIO: BSO Azul